Os gritos do silêncio fizeram-me perceber
que a dor está guardada e para sempre estará.
Uma hora ameniza,
outrora volta a aborrecer.
Meu coração não é poeta e tenta ser,
deixa vestígios de cores mortas onde passa.
E o ar da graça perde o encantamento,
e dá espaço para o vento aconchegar a dor.
Meu pensamento avoado sempre procurando uma maneira
de tentar rimar dor com amor.
Será apenas coincidência?
Será falta de consciência?
Um sentimento grandioso e talvez eterno estar tão perto da angústia de um escritor…"

Na maioria das vezes só me preocupava com os outros, não me preocupava comigo. Mas a vida me ensinou que se eu mesmo não cuidar de mim, ninguém cuida."

Não sou capaz de falar metade das palavras bonitas que guardo para muitas pessoas. Não sei se você me entende, mas dizer palavras bonitas não depende somente de nós. Porque o outro precisa entrar na sintonia, sentir como nós, receber da mesma forma que estamos enviando. Entende isso? As palavras precisam fazer valer, e nem sempre me arrisco a desperdiçá-las."

Mas tudo bem, tô calmo e ponderado. Embora a vontade seja de agredir todo mundo, dizer meia dúzia de verdades e sair pisando duro. Não vou fazer nenhuma loucura."